domingo, 18 de octubre de 2015

VIRTUAL(DUAL)IDAD

Se enciende la pantalla en blanco del ordenador
e ilumina mi exilio.

"EL INMIGRANTE"

Él nunca sabrá de mí
pero todos los días de este mes cuelga de mi pared
su frente está fruncida
me mira con reproche.
Quisiera extender mi mano y tocarle.
Él nunca sabrá que cuelga de la pared de mi salón.
Y mucho menos sabrá de mi existencia.

LOS VERSOS QUE NO ESCRIBO

Veo los versos que no escribo
están tatuados en mi angustia.

TIC-TAC

Cada color más bello
me aleja del paso del tiempo.

HUESOS Y LUCIÉRNAGAS

Voy a escribir en la penumbra de mis huesos
con pintura fosforescente frases-luciérnagas sencillas,
en las cavernas de mi ser.

MIRADA

Los versos que nunca escribo
son como los ojos
que nunca miro.

LA CULPA ES DEL CIELO

Hoy no quiero saber del cielo
me ha negado su envoltura
me ha torturado con su ausencia
hoy no quiero saber del cielo
no ha arrojado relámpagos
ni rayos de sol ni nubes ni gotas de lluvia
hoy no quiero saber del cielo
me ha negado su apertura
me ha arrojado a los tejados en su busca
para no poder hallarlo
hoy no quiero saber del cielo
me ha negado su presión atmosférica
me ha regalado ansiolíticos
y ha vaciado mi angustia.

BOLÍGRAFO BIC AZUL

El olvido está hecho de astuto veneno
de ilustre y conmovedor veneno.
Pintaré una rosa
del color más bello
con un bolígrafo bic azul
y reflejos de nácar.

GUEPARDOS EN LA NOCHE

Quiero imaginar guepardos en la noche del cielo
enfocándose por el enorme ojo de un telescopio gigante.

DIARIOS

Leo tus diarios:
hallo una huella
anterior a la que yo
estoy dejando.

UN BESO

Si un soplo de aire
resfriase mis palabras
sonarían como el eco de un teléfono
o como tus labios al cerrarse
para darme un beso.

ESENCIA

He dejado una página en blanco
para escribir sin memoria
para hallarme esencialmente ¿qué?

NACE EL SOL

He de saber
que cada doce horas (como mínimo)
nace el sol
en algún remoto lugar
de mi ser
que desconozco todavía.

EL GIRASOL

Un girasol me mira
¿qué querrá decirme
ese girasol?

PERCEPCIÓN

El reflejo de la llama en el espía
falta hablar de cada cosa en su sitio
aburre tan sólo pensar en ello
materia inerte y sin substancia
que nada dice
si no es tocada por la percepción.

EL AIRE TAMBIÉN PUEDE MORIR

"Un  nuevo animal ha muerto en el camino.
Una vez más. Otro animal destruido, muerto y solo."
Pilar Adón

El aire también puede morir
lo he visto derrumbarse así
sobre los objetos cotidianos
anularles su presencia
como si fuera esa paloma muerta
que vimos tirada y sola
en el suelo
y que atravesamos.

UNA FLOR

Una flor es sólo
una flor quizás.
No quiero regalarte
aire muerto,
¡yo quiero
un vendaval!

sábado, 17 de octubre de 2015

"me niego
a poner título
a los comienzos
sin terminar."

No me llores (irene x)
Algunas veces
te echo de menos
como si nunca
te hubiese conocido.

SED DE MAR




















Para llegar hasta aquí.
¿Cuántos mares he recorrido?
Sin hoja de ruta, sin salvavidas, sin red.
Me abruma a veces su distancia
cuando está realmente tan cerca
como Sherlock Jr. de la espalda de su objetivo
y es que no hay reglas ni mandamientos
relámpago de tiempo ausente en las cosas
tormenta de un delirio más acariciado que el terciopelo
en mi ceguera de los otros, en su presencia permanente.
No tengas paciencia, esto acaba de comenzar
y como todo no será pospuesto
flor de campanilla abierta a la luna menguante
en la mañana de sol naciente
el día entero sorbiendo rocío de sus pétalos
como si el sueño fuera la utopía de la que huimos
como si la realidad fuera el mástil al que nos aferramos
¡somos lo que estamos creando!
Me pongo una máscara que voy pintando sobre mi rostro
para celebrar la fiesta de la fornicación con lo que vivo
vibro y me excedo en el placer de la contemplación
estática de tu cuerpo ausente
ya hablé de la ausencia permanente dicha
de nuestra distancia sobre las hojas, el papel, el incienso, la mirilla.
En este punto me doy cuenta de que no era esto
de lo que yo quería hablar
en medio del laberinto, volveré al principio
para llegar hasta aquí
-enturbia la mirada-anfibio-
¿cuántos mares he recorrido?

LA RAMA DE LA LIBÉLULA

Para apagar la sed en la hoguera
escribo en tus párpados la dicha del tiempo perdido
remoloneo fuera de las sábanas de la cotidianidad
como un ser alado sin distancia que recorrer
vuelvo a tu lado, nos encontramos a salvo
el uno del otro, más allá de los límites establecidos
entre una barca en la orilla y el mar rompiendo contra ella
somos navegantes náufragos moribundos en la sed
para apagarla en la hoguera.

domingo, 11 de octubre de 2015

ESCRIBIR EN EL TECHO DE ESPUMA




















Escribir en el techo de espuma
en los vértices diluidos de la pasión
en la intangible malla adosada a mi cuerpo
escribir sin tatuar una sola de las letras mías
en los vértices diluidos de la pasión
en la intangible malla adosada a mi cerebro
escribir como para olvidar, como olvidar para escribir
la hirsuta realidad llama a mi puerta
con ojos desorbitados amenaza un diluvio
saldré entonces flotando en mi barco de papel
nada quedará excepto mares de tinta entre los que nadaré
mi cuerpo se ha abotargado
y en parte ha atrapado a mi mente
mi cuerpo no quiere saberse ausente
de esta mano que le dicta palabras-corazón
subir al árbol más alto
alejarme de esta urbe-ciudad
subirme al árbol más alto
para vislumbrar una aurora boreal
está naciendo en este momento
es un parto de luz-electricidad-color
¿cómo no voy a ser testigo?
¿cómo voy a evitar a este maltratado cuerpo-mente mío?
He de ir hasta allí alumbrada por luces de colores
he de amanecerme como poco a poco
choca el sol contra el campo magnético terrestre
electrones vampíricos que sorben mi sangre
para hacerme no volver más nunca
al mismo lugar.

No quiero escribir ni para ti ni para mí
quiero escribir por toda la creación
por mi sangre por tus venas por todo aquello que se inflama
como un globo de helio
quiero escribir por los cactus por las aves
por los ojos cansados y por los muy abiertos asombrados
quiero escribir para acercarme un poco, sólo lo suficiente
como para rozar el terciopelo con el aire de mis dedos
y quiero escribir para exhorcizar mil primaveras que llevo dentro y
mil otoños y algún que otro verano-invierno
nada es intrínseco a su existir
"alejandra
debajo estoy yo
alejandra"
todo es apertura mientras voy escribiendo
y afuera salen mis palabras-corazón
que son más ¿que este humo que exhalo?

jueves, 8 de octubre de 2015

No hay tragedia.
No hay nada que perdonar.

IMAGEN CINEMATOGRÁFICA

Entre el espesor de la negrura
ví aparecer tus ojos en blanco y negro.
Quedaba mucho por hacer,
muchas Alicias que rescatar.
Entonces no conocía tu nombre
que ahora acaricio con dedos de espuma
aparición en blanco y negro
no quisiste encontrarme junto a tu mirada
de sal.
Hay agua en la sed.

DE AUSENCIA

Qué opaco es todo
cuando no me embebo
de imágenes de hiedra
de cornamentas de ciervos,
de ausencia.

SONRISAS EN LOS BOLSILLOS

Abrir el grifo somnoliento
parece que quisiera tragarse el agua
desandar lo andado
aprender a buscarse las sonrisas en los bolsillos
desabrochar el nudo de lo trivial
rescatando algún verso perdido
en el umbral de la puerta.
Caminar recordando,
recordando caminar.

HIRONDELLE III

Ella soñaba
para sobrellevar la repetición de palabras muertas
ella soñaba
no te conoció
porque tú, resplandeciente jinete de sonrisas
sin haber tenido que entregar su alma a otro verso u
otro verbo
habrías hecho reverdear todas las paredes
y con su luz matinal
le habrías hecho un traje a su medida.
Como a mí.

jueves, 1 de octubre de 2015

BRILLAD

El mar. Hoy está tan lejos el rumor del mar...
Y la sal. Hoy la sal me la tomaría con tequila pero no debo.
Hoy el deber y el querer se dan la mano, se reconcilian
pero el mar lo echo de menos
su rumor, la salitre engarzando las heridas.
Me reconcilio con la dificultad
acaricio una luna de cristal
y en su espejo de oro
me veo reflejada.
Brillar, brillar, brillad.
Disparas un breve lapso de silencio al aire
para recoger algo en tus manos
que no sabes todavía lo que es
porque aún no te ha sido devuelto.

EL VIENTO


Dar al viento lo que es del viento
¿estamos hechos para este vendaval?
Me gusta ver las ropas y los cabellos
las hojas y las ramas
desafiando las leyes de la gravedad.
Dar al viento lo que es del viento
construyamos casas de papel
aviones de papel, burbujas de cristal.
Dar al viento lo que es del viento
no yo, no yo. Yo sólo soy pájaro del viento.
No tú, tú no. Tuyo es el viento.

P.J. Harvey (The Wind): https://youtu.be/GmOMuBYEejc

DE PAPEL


He sabido construirme mi barco de papel
como un juguete extraviado de la infancia.
He sabido darle su sentido de salvación
al papel sobre el que escribo mi vida
esperando a que llegue el incendio
y pueda soplar todas las cenizas al viento.