ALGO MÁS DEBE DE HABER

Algo tienen que hacer mis manos para acercarte la vida bella

espantarte los clichés de felicidad que nos venden los escaparates empañados

sin empalagarte el apetito

sin regalarte falsas promesas.

Algo tienen que hacer mis brazos

para acercarte un pedazo de vida

al borde del colapso, al borde de la alegría

sin oprimirte demasiado en el abrazo

sin poner el tuyo a prueba.

Algo deben de hacer mis pies

para hacerte llegar el murmullo de las baldosas por las que todos pasamos

sin disfrazarlas con alfombras rojas

sin perderme detrás de la esquina siguiente.

De verdad que algo han de decir mis palabras

más allá de la soledad y del apego

sin pedirte la respuesta correcta

sin amordazar tus posibles preguntas.

Quiero decir que algo más debe de haber

mientras te pienso y te miro

y te veo.

Me lo expliquen... Pero aún así me gusta; y por eso.

(...) El Surrealismo está presente allí donde no se instala la servidumbre, allí donde el hombre desespera de sí mismo. El Surrealismo es un estado en permanente revuelta contra todo y contra todos los que no aspiran a su liberación. No se reconoce más que en lo que tiene de irreductible: una necesidad imperiosa de libertad, a cualquier precio. En tanto que surrealistas, no insistiremos lo suficiente en una crítica implacable de aquello que quiera impedir por cualquier medio la liberación del hombre, su emancipación en los dos terrenos: el del espíritu y el social (...)

"Por la boca del volcán", en: "Los días en rojo: textos y declaraciones del Grupo Surrealista de Madrid" (pág. 21)

7/10/2013

La muerte estaba en todas partes

en el aire

y en los sonidos

viniendo desde miles de kilómetros.

Tengo que confesar que no he matado a nadie

somos huesos tendidos bajo el sol

mi memoria

huesos tendidos bajo el sol

sin que llegue la oscuridad de la noche.

La muerte lo era todo

cuando cuentas el chiste

cuando exhalas el humo

escuchamos el crujido congelado de la escarcha.

Todo es muerte

está ocurriendo ahora, ahora, ahora…

LA HIPÓTESIS FANTÁSTICA

¿Qué pasaría si… no existiera la oscuridad?


La oscuridad y el miedo cuando se apagan las luces. Recuerdo la persistencia de una pesadilla que busca el interruptor de la luz: la luz total, la luz ciega. Palabras no pronunciadas, precariedad de la voz. Todo, todo esto se perderá mientras el sueño se agita en su mordaza. Porque Germán es un glotón y se ha comido todas las cerezas. Pendientes granates para mi muñeca china, Nancy Oriental: el primer cuento de terror que me contaron no era de Lovecraft. Mis ojos incandescentes en la oscuridad que no existe son heridas abiertas: diáfano es vivir en la luz total de los campos infinitos de nuestra juventud –hoy arrasada por el incendio que amenaza con derrotar tu nívea faz de luna llena-. Navegaré océanos de acuarela en un navío sin comandante donde perdí el disfraz de niña y la piedra para la rayuela tendida sobre la acera está. ¡Pero dilo claramente! La crueldad con que asumes tu papel de tierra vieja, de mínimo grano de arena, de universo contenido en el ojal, te delata: Tú no has conocido la oscuridad… Misterio recién nacido que me abrasa hoy al mirarte. Adiós a las noches de verbena y a sus destellos de bombillas de colores.

CAMINO INVERSO

"-¡Eh -gritó Will-, la gente corre como si ya hubiera llegado la tormenta!
-¡Llegó -gritó Jim-, la tormenta somos nosotros!"
Ray Bradbury

Mariposas furtivas escapan a la red

no es la red la que escapa de las mariposas

tan blanco sería el poema

trazos de tiza

que a algunas atrapa

se las lleva ensartadas en la ojiva

el verso muerto

alumbra nuevos incendios

catástrofes postcoitales

parto de torbellinos alondra

se resuelven para escapar a la red

no ser verso muerto

durmiente del lago

río que regresa a la montaña

manantial que precede la convalecencia

el verso suspendido

nube

sobre la pirámide

extático

verso pluma

navío en aguas extrañas

todas las aguas cristalinas

usurpan la noche al incendio

navegar nenúfares, flores de loto tendidas

el croar de las ranas

repiquetean tacones

el remolino acuático

surgiendo de la nada

acústica infinita

virgen siempre incauta de cabellos dorados

resquebrajado el fresco

¡pudiera arder el oro!

Alquimia incierta:

eco de pasos

retornando

hacia el astro mayor.

NEXOS Y SENTIDO

A mi madre, con cariño.

Has escrito bonitas poesías, cielo

el corazón va meciéndose en la cuna, amplia sonrisa

como si no existieran

conjunciones ni adverbios

tan sólo nexos posibles:

amor, cariño, certeza.

Los pájaros vuelan

¡eso está bien!

las alambradas de espinos.

De color amarillo es el sol que pinta

las ventanas y el niño se despierta

pegando su nariz contra el cristal

ha visto el camino que esas alas

dibujan en el cielo:

“caminos sin nombre”.

CONSTRUCCIONES

A veces nos da por montar algo

una torre con piezas de Lego

a veces nos da la impresión de que son

las pirámides de Teotihuacán

o rosas abriéndose a la luz del sol

pequeños capullos de rosas

encierran el primer milagro

del día

e incluso cuando no llueve

o no las regamos lo suficiente

no se marchitan

son entonces rosas del desierto.

Se hace de noche

y enciendo una vela

me parecen tan hermosas

como aquellas otras

tan rojas de terciopelo

son distintas

las veo

sosteniéndose todavía en su tallo

enraizado aún en las entrañas de la tierra

¡extraño milagro!

PEQUEÑO PÁJARO

MUJER ESQUELETO EN LAS CAVERNAS DE LA NOCHE

Apago mi lago de estrellas en flor

con una sonrisa de Buda me hundo en el sueño

imagino dentro de cavernas una luz más al fondo

titila oscila divaga

alumbrando las varitas de las hadas.

Quiero dormir pero la luz no me deja

reconciliarme con el ada o el ardor

que siembra mi cuerpo de cálidos pinchazos

como espuma de mar chocando contra los acantilados

me sumerjo en sus aguas, buceadora experta:

puedo saludarte Mujer Esqueleto.

Me dejas sin párpados

te hundes en mi corazón

cantando te haces con la lechuza y el ruiseñor

que habitan la jaula de mis costillas

y esparces, sí, esparces

las semillas de los geranios por todo el cuarto

te metes en el lecho conyugal

susurrando al viento

palabras que se van

no consigo descifrar el polen de tu aliento

para las abejas del Campo de Cristal

coses telas que conviertes en montes

con tu aguja fina

tejes el horizonte por donde sale el sol en tu máquina Singer

y nos llamas por nuestros nombres ancestrales.

Somos lobos

bailando en la hoguera de la noche

que se apaga

poco a poco

se apagará

la luz que titila oscila divaga

en el fondo de las cavernas de mi cuerpo

como un paño mojado para la fiebre.

¡Otra vez invierno y su manto blanco! Pura nieve casta

resbala la escarcha derretida por el alfeizar de la ventana.

BESO DE OTOÑO

El sol de otoño sobrevuela los tejados

se choca contra los cristales

rompiéndolos en cien mil haces voladores.

El sol de otoño cae como mariposas monarca

sobre las aceras

y se lleva ¡ay! Se lleva

las noches ajadas que son gajos de naranja abierta

las noches calurosas de verano

como si fueran millones de peces voladores

colibrís empachados de néctar de las flores más jugosas.

Dejadme entre estas cuatro paredes de cartón

leyendo poesías de Bukowski y algún otro domador

mientras él llega y no llega

mientras un taxi se lleva las baldosas amarillas de Dorothy

y un coleccionista de sellos se aficiona imprevisiblemente al alcohol.

Betadine para las heridas

cuando se curan, pican.

Dejadme observar cómo se quiebra la quilla

y se hunde el buque fantasma

flotan en la superficie del agua yodada los tesoros que pesqué

en tierras más áridas y extrañas cardos enmarañados en mis botas de cowboy

en extensas llanuras de la estepa.

El deseo tiñe de carmín los labios de Otoño

que mancha mis mejillas cuando me besa

aquí sentada escuchando el ulular de la lechuza

me sorprendo e intento mantener la calma

todavía incierta

le dejo marchar tras la estela reseca de sus cabellos marchitos:

piedras en la mesa

que traje de otro mar.

STAND BY

Tuvimos sueños un día

y todavía no se han desvanecido, no

cuelgan enterrados entre ropa de las perchas del armario

soñando ellos también su propio sueño moribundo

de viejo vampiro cansado

apenas sangre en el lavabo para tanto sueño durmiente

¿se nos llevará la corriente?

los peces susurrando

“tal vez allí, en Arkansas, desde donde llega

una postal”

los niños vuelven de la escuela

y los perros vuelan por los aires

en el torbellino hacia la Tierra de Oz.

TODO ES CUMBRE EN EL AIRE

Has estado tan lejos a veces que llegué a palparte en el aire

hoy me sonríes y vienes a mí

cuánto tiempo hace falta para olvidarnos

para llegar a esa cumbre de la que hablabas

si hay momentos y todo es escalada

cielo abierto también

cielo azul ultramarino que llega la noche y yo me cuelgo de sus hilos de seda

cuando me quedo dormida siento apenas leve pluma de pájaro sediento

si me sirve para escribir unas líneas más

bienvenido el aire donde lo que no es carne

donde te palpo hueco y te siento

igual que ahora vienes a mí, hoy te ríes

del tiempo injusto de los justos

cuando ya no quedan horas

cuando apenas son jinetes cabalgando sobre nosotros

incautos, desorientados

como los faros de un coche

carreteras de tierra virgen

paradoja que alerta de la llegada al mar

limadura de limón y agua de sal

brinquemos entonces sobre las olas

quizás sea mi cumbre

mi derrumbarse unas sobre las otras

sin finitud ni ocaso

siempre aire, ahora vienes a mí.