"It's so easy to laught, it's so easy to hate

  It´s takes strength to be gentle and kind".

LA CASA DE HUÉSPEDES

El ser humano es una casa de huéspedes.
Cada mañana un nuevo recién llegado.
Una alegría, una tristeza, una maldad
Cierta conciencia momentánea llega
Como un visitante inesperado.

¡Dales la bienvenida y recíbelos a todos!
Incluso si fueran una muchedumbre de lamentos,
Que vacían tu casa con violencia
Aún así, trata a cada huésped con honor
Puede estar creándote el espacio
Para un nuevo deleite

Al pensamiento oscuro, a la vergüenza, a la malicia,
Recíbelos en la puerta riendo
E invítalos a entrar
Sé agradecido con quien quiera que venga
Porque cada uno ha sido enviado
Como un guía del más allá.

Poema de Rumi, un poeta Sufi del siglo XIII

EVASIÓN

¿No habéis querido volver
a lo que no habéis perdido?
¿No habéis cerrado los ojos
fugándoos del instante,
pensando que está marchito?

¿No habéis metido la sombra
en el corazón?, los gritos
que a vuestro alrededor suenan
¿no los habéis arrojado
al olvido?

Puede haber frente a vosotros
un árbol verde, un divino
jadeo del mar, un viento
que colma de aguas y luces
de aventura, los sentidos.

¿No habéis matado en vosotros
ese instante? ¿No habéis ido
lejos de vosotros, lejos
de todo lo que en el mundo
tiene un tornasol de vivo?

Quizá vuestra mano toca
otra mano. (Entre los pinos
o bajo los arcos altos
de la noche de verano
mató el instante los siglos.)

¿No habéis pensado: ya todo
está lejos y caído,
días y días y noches
pasaron sobre nosotros
hiriéndonos con su filo?

¿No habéis tornado en seguida?
¿No habéis tocado el prodigio?
¿No habéis cantado al saber
que el instante era presente,
que nada estaba perdido?

José Hierro.

El riesgo sigue existiendo si, según Adichie, “mostramos a un pueblo como una cosa, una sola cosa, una y otra vez hasta que se convierte en eso”.

“La historias también se definen por este principio: quién las cuenta, cómo se cuentan y cuántas historias son contadas depende del poder. El poder es la capacidad no sólo de contar la historia del otro, sino de hacer que esa sea la historia definitiva.”

“Todas las historias me hacen ser quien soy, pero si insistimos solo en lo negativo sería simplificar mi experiencia y omitir otras muchas historias que me formaron. La historia única crea estereotipos y el problema de los estereotipos no es que sean falsos, sino incompletos. Hacen una sola historia, la única historia. Roban la dignidad de los pueblos.”

En una entrevista en The Guardian, Adichie afirmó que toda la literatura trata sobre el amor, pero “cuando los hombres escriben sobre ello, es un comentario político sobre las relaciones humanas. Cuando las mujeres lo hacen, es sólo una historia de amor”.

“Por las historias que he oído mi bisabuela era feminista. Se escapó de casa de un hombre con el que no se quería casar y se casó con el hombre que había elegido ella. Cuando sintió que la estaban despojando de sus tierras y sus oportunidades por ser mujer, ella se negó, protestó y denunció la situación. Ella no conocía la palabra ‘feminista’. Pero eso no quiere decir que no fuera feminista. Mucha gente tendría que reivindicar esa palabra.”

Extractos del artículo "Chimamanda Ngozi Adichie: El don de una narradora milenaria." (AHORA 19-25 de febrero de 2016)

"me niego
a poner título
a los comienzos
sin terminar."

No me llores (irene x)

VÉRTIGOS O CONTEMPLACIÓN DE ALGO QUE TERMINA

Esta lila se deshoja.
Desde sí misma cae
y oculta su antigua sombra.
He de morir de cosas así.

A. Pizarnik

¿Cómo debemos, ay, asentar la breve rosa?

¿Cómo debemos, ay, asentar la breve rosa?
¿Roja oscura, de pronto, y joven y cercana?
No veníamos, ay, a visitarla
pero cuando vinimos, allí estaba.

Antes de estar allí, no era esperada.
Cuando estaba allí, no era apenas creída.
A la meta, ay, llegó lo que no había emprendido la carrera.
Pero, después de todo, ¿no fue así?

BERTOLD BRECHT (Poemas de amor)

Quedará lo que no tiene sentido ni razón ni fin.
Lo que no se puede proteger.
Y lo que no se puede destruir.

Desandar lo andado. Aspirar a encontrar un pueblo sabio, un pueblo antiguo, un pueblo elefante, cuya fuerza no estuviese al servicio de la agresión, la conquista o el poder, que tan sólo exigiese que se respetara su derecho de paso: el camino sagrado por el que la manada atraviesa los territorios sin dañarlos.

Hallar un pueblo sabio. Desear salvar la tierra si tan sólo se hallase uno.

"-Fíjate en los árboles, los troncos de los árboles del invierno -dijo de pronto Eduarda.
Miré a los lados de la calle, y allí estaban los troncos, unos y otros sin hojas, con las ramas casi negras recortándose en la claridad del día.
-Son como las personas -añadió-. Mucho follaje, mucho esplendor... tapando o protegiendo su verdadera naturaleza. Ahora ha llegado el invierno, y el invierno no perdona: saca a la luz tanto los troncos rectos como los retorcidos. Así es el invierno. Ya te digo, como las personas en el último tramo de su vida.
Entonces no la entendí muy bien. Pero cuando hablaba no sólo ponía punto final: seducía."

Ana María Matute. Paraíso inhabitado.

(...) El Surrealismo está presente allí donde no se instala la servidumbre, allí donde el hombre desespera de sí mismo. El Surrealismo es un estado en permanente revuelta contra todo y contra todos los que no aspiran a su liberación. No se reconoce más que en lo que tiene de irreductible: una necesidad imperiosa de libertad, a cualquier precio. En tanto que surrealistas, no insistiremos lo suficiente en una crítica implacable de aquello que quiera impedir por cualquier medio la liberación del hombre, su emancipación en los dos terrenos: el del espíritu y el social (...)

"Por la boca del volcán", en: "Los días en rojo: textos y declaraciones del Grupo Surrealista de Madrid" (pág. 21)

"Porque si nos aterra imaginar un futuro sin la visión de los rostros o el sonido de las voces que amamos es porque intuimos que tales pérdidas constituyen la cifra, el signo, de una pérdida que se encuentra en el límite de lo que nos sentimos en condiciones de soportar. Se trata de un dolor mucho más cruel, y es el dolor de no experimentar dolor, de sentirse indiferente hacia aquello que, por otro lado, no podemos olvidar que marcó a fuego nuestras vidas. Caemos entonces en la cuenta de que lo que realmente habríamos perdido en el camino es algo de nosotros mismos. Nuestro propio yo habría cambiado, lo que es como decir que el yo anterior habría muerto. Se trata, señala Proust, de "una verdadera muerte de nosotros mismos, muerte tras la que vendrá una resurrección, pero ya de un ser diferente y que no puede inspirar cariño a esas partes de mi antiguo yo condenadas a muerte".

Amo, luego existo (Manuel Cruz)

Eugéne Guillevic

"Para volver a contemplar nuestro propio ser, no es preciso aguardar al año platónico: no hay ningún hombre que sea sólo él mismo: grande ha sido el número de Diógenes, y no menor el de Timones, aunque pocos sean los que hayan vuelto a llevar ese nombre: los mismos hombres renacen una y otra vez, el mundo es hoy como lo fue en las edades pretéritas; nadie hubo en aquellos tiempos que desde entonces hasta ahora no haya encontrado su misma imagen y, por así decirlo, su propio ser redivivo."

"La moraleja es que no hay moraleja" (Michel Gondry, HUMAN NATURE)

"No me interesan los datos más exactos, las acciones comprobables, sino lo que perdura de las muchas cosas que sucedieron. No me voy a poner a discutir: (...)

Da igual, por debajo de nosotras como esqueleto de dinosaurio, pervive un instante en el que nos decíamos que nos queríamos y nos daba vergüenza porque no era mentira. Las inexactitudes no son más que una exigencia retórica."

"Sylvia Plath no merecía formar parte de ese culto mágico a la muerte prematura, porque toda su atormentada existencia fue, a pesar de todo, una ansiosa llamada a la vida y al éxito. Morir como lo hizo fue un error, y aunque su muerte ni mejora ni empeora la exquisita obra de genio que son sus últimos poemas, trunca de forma violenta un formidable vuelo. Sylvia, siguiendo un inevitable pronóstico, cedió a las sombras cuando estaba a punto de alcanzar la luz."

Revista Quimera nº31