"-¡Eh -gritó Will-, la gente corre como si ya hubiera llegado la tormenta!
-¡Llegó -gritó Jim-, la tormenta somos nosotros!"
Ray Bradbury
Mariposas
furtivas escapan a la red
no es la red la
que escapa de las mariposas
tan blanco sería
el poema
trazos de tiza
que a algunas
atrapa
se las lleva
ensartadas en la ojiva
el verso muerto
alumbra nuevos
incendios
catástrofes postcoitales
parto de
torbellinos alondra
se resuelven para
escapar a la red
no ser verso
muerto
durmiente del
lago
río que regresa a
la montaña
manantial que
precede la convalecencia
el verso
suspendido
nube
sobre la pirámide
extático
verso pluma
navío en aguas
extrañas
todas las aguas
cristalinas
usurpan la noche
al incendio
navegar
nenúfares, flores de loto tendidas
el croar de las
ranas
repiquetean
tacones
el remolino
acuático
surgiendo de la
nada
acústica infinita
virgen siempre
incauta de cabellos dorados
resquebrajado el
fresco
¡pudiera arder el
oro!
Alquimia
incierta:
eco de pasos
retornando
hacia el astro
mayor.
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