CENIZAS

Mira la llama, recoge las cenizas de la hoguera
esparcidas están por todas partes
bajo las escaleras y me las encuentro en el rellano cuando voy a abrir la puerta de la calle, amontonadas
la lluvia ha empezado a caer tic-tac
y las ha empezado a disolver tic-tac
se han convertido en tranvías ¡flash!
Vuela el otoño con sus hojas de madera
cae el invierno con sus cuentos de nieve y de pueblos de piedra
llega la primavera con sus promesas olvidadas en carpetas que se cierran
aterrizamos siguiendo la pista del verano para contar moscas con los dedos de las manos.
Cuando estamos disfrutando nos olvidamos de apagar la hoguera
pero de nuevo vuelve la lluvia de otoño que se ocupa de ella
¿o de sus cenizas?

AGRADABLE SENSACIÓN

El mundo se ha vuelto cristalino, el sol una perla blanca. El tren se para entre dos estaciones y veo el reflejo de la sirena naranja de una escabadora en el cristal de enfrente. Los rastrojos ocupan la empinada cuesta que baja hacia las vías. El Este se sitúa a mis espaldas calentando mi nuca mientras proyecta las sombras hacia delante.

EL FUTURO

El futuro es como un gato solitario negro y blanco encaramado en un bloque de rocas que mira pasar el tren.

Y HE SENTIDO PAZ

Y he sentido paz… En este momento en que el sol se ha escondido, la luz es tenue y hace resaltar las zonas iluminadas de los objetos con un brillo especial que contrasta armoniosamente hacia las zonas más oscuras. En mi mente no hay ruido, escucho el silencio que no miente vacío. Despacito, parece que quiere volver a salir el sol, pero alguna nube perezosa lo vuelve a tapar como un dulce manto frío tapa al enfermo de fiebre. Cuando pienso en ti me invade esa sensación cálida que cubre todo mi cuerpo y ahora esta atmósfera lo envuelve calmando un poco mi sed, haciéndome sentir que los pies son un poco más pesados y se afianzan en la tierra. Sin embargo, a la vez, mi cuerpo se desenvuelve liviano, se puede mover ligero.

PÍNTALO TODO DE ROJO

“Just burn down the house!
burn down the street!
turn everything red and the beat is complete
with the sound of your world
going up in fire
it's a perfect day to throw back your head
and kiss it all goodbye”.

Doing the unstuck (The Cure)

Dos fuerzas opuestas tiran hacia cada lado de mí
no he pensado demasiado en ello
pero tiran bastante hacia cada lado
ha dicho: una es oscuridad y frío
ha dicho: la otra es luminosidad y calidez
yo quiero seguir jugando
¿te sacarás el carnet de conducir algún día?
Quizás lo haga todo aflorar
a veces me gustaría ser más rápido, calcular mejor las distancias
decir aquello que es aire para el aire
es alejarse cada vez más
ha dicho: dejarlo todo aflorar
saltar por los aires, brincar
silencio, vienen curvas
sellad los abrazos… ¡aaaaaah!
si todavía sigo siendo el mismo
qué más dá
cifraré el mensaje
y, otra vez, vuelta a empezar.

LA ALEGRÍA

 

La alegría está llena de sonidos critalinos, como el mar

se teje con los colores del paisaje, como una maraña de luces incandescentes

no se piensa, se siente

y cuando parece que empiezo a volverme transparente

pienso en ella y me digo: “no detengas tu fuerza”

porque la alegría es como un buen amigo

EL CUARTO DE INVITADOS

 

En el cuarto de invitados la vida pasa lentamente

a penas un suspiro puede despertar a algun vecino

así que permanezco quieto

hundido en los pliegues de la almohada

quizás un poco abatido tejiendo monólogos

pero recuerdo cómo llovía cuando me acerqué a este cuarto

y conozco los colores de la brisa

que esperan pacientemente en el firmamento

la luna tiñó su faz de color azafrán

"Porque si nos aterra imaginar un futuro sin la visión de los rostros o el sonido de las voces que amamos es porque intuimos que tales pérdidas constituyen la cifra, el signo, de una pérdida que se encuentra en el límite de lo que nos sentimos en condiciones de soportar. Se trata de un dolor mucho más cruel, y es el dolor de no experimentar dolor, de sentirse indiferente hacia aquello que, por otro lado, no podemos olvidar que marcó a fuego nuestras vidas. Caemos entonces en la cuenta de que lo que realmente habríamos perdido en el camino es algo de nosotros mismos. Nuestro propio yo habría cambiado, lo que es como decir que el yo anterior habría muerto. Se trata, señala Proust, de "una verdadera muerte de nosotros mismos, muerte tras la que vendrá una resurrección, pero ya de un ser diferente y que no puede inspirar cariño a esas partes de mi antiguo yo condenadas a muerte".

Amo, luego existo (Manuel Cruz)

UN TRABAJO DEPRIMENTE

Un posible trabajo deprimente
me deprime
escaleras rotas
ascensores vertiginosos
timbres, llama al timbre
para ganarte un sueldo
pregunta
llama al telefonillo
responde
una pegatina como aviso para un compañero: portal marcado
Camino mareada por la debilidad que me produce no haber desayunado
un chico me habla, prefiere
ser comercial a ser biólogo
trabajar por incentivos a trabajar en Faunia
lleva zapatos de punta y traje negro desgastado
corbata, 26 años
Cantan en el metro
canciones vulgares
pero no estamos locos
sólo somos así porque lo requiere el trabajo
Un tipo rumano corpulento me llama
como a un perro
es mi guía, mi encargado en el cotarro
cuando le digo: este trabajo no es para mí
lo entiende, nada más que hablar
"hasta luego", me despido
Todos a una: "somos maravillosos"
como un equipo de fútbol antes del partido
sólo que reunidos en una plaza.

UN PLIEGUE SE ACURRUCA

Un pliegue se acurruca en su falda y, en la otra punta de la ciudad, el ala de fieltro de un sombrero negro deshace conjeturas y alza el vuelo hacia el perchero. Las cucharillas duermen y en el cajón tapado sueñan con vasos de limonada y con esponjas de colores que las abrillantan: el verano, sí, el verano en que aquel joven atravesó la bahía sí que fue un verano para recordar, piensan. Menta fresca, espuma de mar seca en la arena, palulús y la sombra de las palmeras; bañadores de rayas blancas rojas azules y negras. La pajarería es un entramado de barrotes y plumas, un jardín-paraíso en medio de la ciudad. Deme ese pájaro pequeño, el que tiene más colores que compitan con un pliegue somnoliento. Las bobinas de hilos que descansan en el cestillo de costura rodarán todos por la tarima deshaciendo tapices, tejiendo vías de tranvías. Para Silvia, la mujer niña que todavía no sabe nada de tucanes ni de piratas ni de Julio Verne. Y ese pájaro vuela, sabe escapar por la puerta, sortear el rugido de los coches y va a posarse en el alfeizar de una ventana lejana, séptimo cielo. Su cantar refresca las columnas solemnes del salón que ríen a carcajadas mientras la melodía va girando a su alrededor como en un tocadiscos. Se dirige hacia el sofá y juega con un mechón de pelo caído sobre los párpados. Hoy amaneció a las cinco y cuarto de la tarde, sus colores brillantes me deslumbraron antes de abrir los ojos, ya lo sabía, era un regalo que venía de las nubes. La mano que se quitó el sombrero negro de fieltro abre la cerradura y descubre una carrera de alas y de manos que recuerdan el arco iris que rodó por el cielo nada más salir el sol.

MI REFUGIO

Quieres ser mi refugio
quieres ser mi
refugio
hacia donde correr cuando quiero escaparme
taparme con tus brazos
y también con tus palabras

Quieres ser mi refugio
certeza que acerca la simplicidad, lo fácil, lo que es bello
acogerme cuando la noche es demasiado oscura
cuando la luz del día abre las heridas

Quieres ser mi refugio en el centro de la esperanza
refugio de montaña
albergue blanco de sol
asilo en tierras castellanas

Si quieres ser mi refugio
escucha el murmullo callado de la hierba en las praderas
silvido del viento rozándolo

Si quieres ser mi refugio
has de conocer los puntos de fuga
asumir los escapes
destaparé para ti las ramas secas
no tendré que pedir nada a cambio
si quieres ser mi refugio.

The soft parade-The Doors:
http://youtu.be/PQ3WfF81PTQ

SOMOS PLUMAS PARA EL AIRE

Allí me sentía paralizada

el tiempo que no pasaba

partitura que no hace sonar mi guitarra

colores planos que no cuentan nada

soplo de aire tendido en la cama quieta

salió por la ventana abierta

rebotó contra el toldo de la terraza de abajo

la farola de la calle iluminó sus motas de polvo que caían como copos de nieve

y chocó contra el suelo de goma que se ablandó bajo su peso

atravesó la verja de la urbanización

sintiendo que cada vez pesaba menos

que en cualquier momento se lo llevaría el viento

el aire que es del aire

volaba libre sobre la ciudad somnolienta

haciendo titilar las luces de los aviones y las estrellas.

Esta mañana volvió a entrar por mi ventana

como si quisiera besarme, ha rozado mi mejilla

despertándome de un sueño:

somos plumas para el aire,

una parte suya se ha quedado a vivir conmigo.