Puede que veamos
del vasto universo
una leve pluma blanca
ni siquiera las estrellas
sólo una leve pluma blanca
ni siquiera el árbol o
la copa del árbol
donde puede ser que veamos
un nido.
La realidad se nos esconde
en sus ajadas costuras
creemos palpitar-de-vida-de-sangre
¿y todo aquello que se nos niega?
"padre, quiero más vida".
Puede ser que veamos
del vasto espacio que habitamos
una ausencia de tiempo permanente en los ojos
como una herida abierta
como una blanca habitación cerrada
ensordecedor blanco de la habitación
al que le han construido columnas
v-é-r-t-e-b-r-a-s.
La blanca muerte blanca
en una habitación tan blanca como la muerte.
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