Pantone ha dicho
que el color del 2.026
será el #ffffff
nieve
pared
espuma de mar
luna de papel
espacio
hoja
luz
sol de invierno,
Nico.
martes, 9 de diciembre de 2025
miércoles, 19 de noviembre de 2025
VOLVER A SER
Estoy volviendo a empezar
parece que todo me lleva al origen
cuando disfrutar de pequeños placeres era sencillo.
Pequeños placeres como ir a la tienda y comprar un nuevo disco
y escucharlo al llegar a casa en el equipo de música.
Pequeñas cosas como ir a la montaña y caminar por la ribera,
escuchando en silencio el sonido del agua y de las hojas movidas por el viento.
Escribir un diario en un cuaderno rojo al levantarme:
a lo mejor una frase, o nada, o varias páginas de golpe,
—está bien—. Llamar a esa amiga con la que no hablo desde hace tiempo
solo por saber qué tal le va.
Se trata de no tener prisa por hacer
de recorrer el día-niño como si hubiera tiempo suficiente
como si no quisieran robárnoslo a cada instante
para comprar nuestro futuro vendiéndonos el presente.
Echar raíces me mantiene algo más lúcida
—empiezo por lo pequeño, si es que no es lo único que hay—
tener paciencia hasta que arraigue lo necesario, lo imprescindible,
lo que nos mueve. Sentir la continuidad en lo discontinuo,
esa conexión que nos es propia y nos une a los otros,
para mí, le da sentido a la vida.
lunes, 13 de octubre de 2025
GUERRA A LA DESCONFIANZA
El viento quiere volarme
el viento no tiene fin
su eco hueco se ha metido en mi cabeza:
Es como si el mundo estuviera demasiado alejado
no consigo conectar, establecer lazos.
miércoles, 20 de agosto de 2025
EL SOMBRERERO LOCO
“Aquí siempre son las seis”
aunque las manecillas del reloj del tiemposiguen girando y girando.
Mis ojos alcanzan a ver poco más que esta locura
en la que vivimos.
lunes, 21 de julio de 2025
MIL PRINCIPIOS MÁS
Hundida en el nicho de mi ventana
y escalo los ecos de las palabras,
me llevan a cumbres mordidas por el viento
donde habitan los dragones del silencio
que sobrevuelan la calma que me envuelve
con la brisa del mar lejano tan lejano
cuando no lo había podido ver todavía.
donde habitan los dragones del silencio
que sobrevuelan la calma que me envuelve
con la brisa del mar lejano tan lejano
cuando no lo había podido ver todavía.
La ventana se ha llenado de espesura negra
como la noche que se enreda en el vidrio
marchitándose la aurora en los bordes del olvido,
la memoria de lo antiguo llega hasta aquí
rodando como un balón de infancia
que gira al son de los ruidos orquestales
acompasando su deslizarse al tono de tus pasos:
podría vivir mil vidas y no podría alcanzarte.
Quiero ser la hoja que cae en primavera
quiero ser la flor que se abre en otoño
la brisa que mueve el copo de nieve
el blanco sol del verano inmaculado
una mota que se lleva el viento en su latido
la mirada robada a los anteojos
la parada escondida en la montaña, más abajo
el cauce congelado de las venas del río
sangre que se inflama con el rugido tenue del ocaso.
Tengo escondida en mis venas
una multitud de ecos que excavan mi sangre
—como si fueran caimanes en agosto—
y tu cuerpo enredado en mi sien
me dicen que siempre llegaré a tiempo
porque el tiempo nunca espera
porque las cicatrices son luciérnagas
porque las heridas dejan de serlo
porque quizá la brisa marina alcance a cerrarlas.
Paso por debajo del umbral del silencio
como una luciérnaga cegada por la noche
recuerdo que un día claro llegaste hasta mí
mientras compraba un billete de tren sin destino
desfilaron los compases del último vals
hasta el más íntimo caudal del deshielo
y se hicieron de día los anocheceres
como si abril fuera un mes incierto
me aferré a las vías de la estación más lejana
y partí en ese vagón vacío hasta la mañana siguiente.
como la noche que se enreda en el vidrio
marchitándose la aurora en los bordes del olvido,
la memoria de lo antiguo llega hasta aquí
rodando como un balón de infancia
que gira al son de los ruidos orquestales
acompasando su deslizarse al tono de tus pasos:
podría vivir mil vidas y no podría alcanzarte.
Quiero ser la hoja que cae en primavera
quiero ser la flor que se abre en otoño
la brisa que mueve el copo de nieve
el blanco sol del verano inmaculado
una mota que se lleva el viento en su latido
la mirada robada a los anteojos
la parada escondida en la montaña, más abajo
el cauce congelado de las venas del río
sangre que se inflama con el rugido tenue del ocaso.
Tengo escondida en mis venas
una multitud de ecos que excavan mi sangre
—como si fueran caimanes en agosto—
y tu cuerpo enredado en mi sien
me dicen que siempre llegaré a tiempo
porque el tiempo nunca espera
porque las cicatrices son luciérnagas
porque las heridas dejan de serlo
porque quizá la brisa marina alcance a cerrarlas.
Paso por debajo del umbral del silencio
como una luciérnaga cegada por la noche
recuerdo que un día claro llegaste hasta mí
mientras compraba un billete de tren sin destino
desfilaron los compases del último vals
hasta el más íntimo caudal del deshielo
y se hicieron de día los anocheceres
como si abril fuera un mes incierto
me aferré a las vías de la estación más lejana
y partí en ese vagón vacío hasta la mañana siguiente.
sábado, 5 de julio de 2025
MEAT IS MURDER_THE SMITHS
2. RUSHOLME RUFFIANS:
https://www.youtube.com/watch?v=p8GAQgI4hng&list=RDp8GAQgI4hng&start_radio=1
5. THAT JOKE ISN'T FUNNY ANYMORE:
https://www.youtube.com/watch?v=3O2BGWWwb4k&list=RD3O2BGWWwb4k&start_radio=1
9. BARBARISM BEGINS AT HOME:
https://www.youtube.com/watch?v=lxRa-NauTmI&list=RDlxRa-NauTmI&start_radio=1
viernes, 2 de mayo de 2025
jueves, 1 de mayo de 2025
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