Inmersa en el vacío lunar de una habitación situando los días tras las ventanas
deshaciendo las horas felices en recuerdos que cada vez se alejan más
y más
Toco, palpo los objetos con los ojos heridos vendados y no los reconozco:
la palabra vuela sin nombrar, ya no crea nada
Recuerdo punzones que agujereaban los puntos dibujando la silueta de una figura y no se qué puede significar. Lo llamaremos infancia.
Pongo cinta de celofán en las grietas de un antiguo dolor que persiste en las rendijas de las persianas
Echo de menos cuando todo era y yo también como símbolo de pérdida me queda una distinta tierra que no florece llenando el cáliz de sentido
Escribo para asirme a estas patas de la mesa que sustenta hasta que los pájaros de mis manos hagan sombras chinescas que intentará dar caza un felino atigrado
Cornamentas de reno intentan penetrar por debajo de la puerta cerrada y sus golpes no me asustan tanto como la extrañeza de la visión apagada.
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