domingo, 13 de marzo de 2016

LA ACCIÓN




















He salido a la calle esta mañana
y no he encontrado el mundo allí
donde lo dejé varias noches antes
es como si de mi presencia hubiesen
robado las flores amarillas para dárselas
de comer a un perro flaco que ladraba
por lo cual es intermitente decir
que crucé la calle como todas las mañanas
e introduje mi billete en el torno para
llegar hasta esa casa en la que nos reuníamos
para hablar de nuestras experiencias mágicas
del mundo que puede desaparecer
después de varias noches como si
los caramelos que me dabas no fueran
el regalo que eran. Lo que es seguro
es que la acción puede estar sujeta a cambios
impredecibles.

EL SOL




















Sigo buscando
un sol sin dueño
que caliente
mis pestañas
como siempre antes
hizo el sol
porque muerde
la herida
ahora.

jueves, 10 de marzo de 2016

ESTADO EMBRIONARIO

Imagen relacionada



Me he quedado unida a ti
como el nudo en la cuerda
permaneciendo en silencios de amnesia
retornando al estado embrionario
como una corteza tatuada en tu tronco
me he dibujado en ti
cada vez más desapegada
a la vida que late en mí
y en todos los demás

suicida para la canción del beso
entonando cantos de sirena

esta mañana se levanta lejos
esparce una suerte de semillas
que germinan a su antojo
en un tiempo futuro que desconozco.

ESPERANZA


Existe una nueva mirada posible
un nuevo par de anteojos
una nueva lluvia nocturna
un nuevo sol espléndido
palidecen aquellas horas petrificadas
ahora los días son del mar
allí donde volveremos cada verano
existe una nueva mirada posible
una nueva forma de caminar
allí donde se posan los pájaros en las aceras
un camino que escala el deseo.

CALLES NUEVAS




















Recupero mis pasos
algo me alienta a caminar
olvidar las magulladuras de días pasados
he de escribir el verso amarillo solar
brindar contigo otra vez
en calles nuevas
sortear los obstáculos
barruntar la dicha
he de vivir como si no hiciera falta nada más
que un cuerpo junto a otros cuerpos
unos labios prestos a abrirse y a escuchar
una mirada que recupera la osadía
en calles nuevas
en días sin contar
he de silbar con despreocupación
mientras los castillos desaparecen en el aire
pies posados en tierra firme
anclados a una realidad presta a abrirse
como un fruto maduro
en los días infundados
de escamoteado dolor
pensé que te estabas yendo
y que no volverías
fue una suerte de alucinación
un paraguas abierto en pleno sol
una forma de irse muy distinta
la sombra es necesaria
he aprendido a entenderme con ella
a hablar sin piedad
de océanos y de viajes
las horas en que nos separamos
se pueblan de molinillos de viento
los contemplo y soy del viento
una fe de erratas
dicta mi poema
nada es certero
en el deseo de vivir
como una claraboya
floto estática en el mar
es tiempo de pintar las calles
con nuestras pisadas
que nos llevarán
allí donde imaginemos.

jueves, 3 de marzo de 2016

SONIDO BLANCO

Has brillado en mis ojos como algo que soñé
con la persistencia del perro a su amo
te has instalado en mis pupilas
de forma que si me alejo demasiado de ti
me pierdo entre montones de nieve sucia
ni siquiera tengo por nombrar las sombras
los canalones vacían el agua sobrante
blanco y claro es su sonido
como un latido del corazón cuando se expande.

PAISAJE DE INVIERNO


















El blanco que pesa
en las sendas de los ojos
bien robada la salud
de los troncos afilados
paseo la luz extraña
que amuebla el mundo
como cáscara fina
ser liviano en su esplendor
no me miro en los espejos
vuelvo donde ya he estado
extraña tela que envuelve
todo lo que puebla el mundo
apenas noto tu presencia
si cierro los ojos
el viento hace sonar fuertemente las ramas
los cuervos lanzan sus graznidos
mirarse en la oscuridad
a través de un catalejo
pierdo mis pasos
no dejan huella
siento un cansancio infinito
doliéndome en los pensamientos
mi corazón late como siempre
necesito dormir para pesar como la nieve amontonada.

miércoles, 24 de febrero de 2016

MELANCOLIA PROVISIONAL





















He de continuar mi camino
relámpago en el cielo nocturno
atisbo una fina lluvia que empieza a caer
siempre mojándonos el pelo y la cara
plano corto de alguna escena de Blade Runner
una y otra vez
he de continuar mi camino
sin convicción y sin fe
alguien se ha dejado un paraguas abierto en la mesa de disección
no importa tanto quién fue
esto nos llena de misterio
de repente una carretera entre llanuras
quiere tocar el horizonte
para que podamos añorarnos
en algo que todavía no ha pasado
con las manos entrelazadas
caminamos sin prisa
la mayor parte del tiempo
es un ir y venir al otro lado del cristal
pero aquí nunca pasa nada excepcional,
salvo excepciones
-lo necesario, lo simple, lo sencillo-
anidaremos en el corazón del sol.

El riesgo sigue existiendo si, según Adichie, “mostramos a un pueblo como una cosa, una sola cosa, una y otra vez hasta que se convierte en eso”.

“La historias también se definen por este principio: quién las cuenta, cómo se cuentan y cuántas historias son contadas depende del poder. El poder es la capacidad no sólo de contar la historia del otro, sino de hacer que esa sea la historia definitiva.”

“Todas las historias me hacen ser quien soy, pero si insistimos solo en lo negativo sería simplificar mi experiencia y omitir otras muchas historias que me formaron. La historia única crea estereotipos y el problema de los estereotipos no es que sean falsos, sino incompletos. Hacen una sola historia, la única historia. Roban la dignidad de los pueblos.”

En una entrevista en The Guardian, Adichie afirmó que toda la literatura trata sobre el amor, pero “cuando los hombres escriben sobre ello, es un comentario político sobre las relaciones humanas. Cuando las mujeres lo hacen, es sólo una historia de amor”.

“Por las historias que he oído mi bisabuela era feminista. Se escapó de casa de un hombre con el que no se quería casar y se casó con el hombre que había elegido ella. Cuando sintió que la estaban despojando de sus tierras y sus oportunidades por ser mujer, ella se negó, protestó y denunció la situación. Ella no conocía la palabra ‘feminista’. Pero eso no quiere decir que no fuera feminista. Mucha gente tendría que reivindicar esa palabra.”

Extractos del artículo "Chimamanda Ngozi Adichie: El don de una narradora milenaria." (AHORA 19-25 de febrero de 2016)

viernes, 19 de febrero de 2016

EL SILBATO




















Silbo bajito no me vayan a oír decir
algo que no he dicho pues sólo estaba silbando
hay un dolor escondido tras la última esquina
esperando caer contra el asfalto como un globo de agua.

Es una sensación híbrida, mitad mía y mitad mía
por lo tanto no sobra nada: silbo, quizás silbo…

Un charquito que saltar y una sonrisa puesta
es la hora de despejar toda duda
no es un océano, ni siquiera es el mar
sé que puedo hacerlo: sonreír –silbar- y saltar.

jueves, 4 de febrero de 2016

01. Los Rios de Alice - vetusta morla

ESE OTRO LUGAR

Respirar el azufre de ruinas recientes
contraer el corazón y olvidar expandirse
rozar el sabor de una lágrima caliente
como uno resbala en un escalón
beberse el zumo de un limón sin pestañear
las ganas de inventarnos otro cuento
después de no desgastarnos como debiéramos
nosotros también pudimos ser ese otro lugar.

CANCIÓN INACABADA

Me guardo una canción inacabada
y hay estrofas que dice que aún no entiendo
soy torpe en descifrar su poesía última
como un exiliado de la posibilidad primera.

Me guardo una canción inacabada
tiene el ritmo roto de los guijarros
amanece somnolienta y se despereza
en brazos de otro
como si no fuera yo su guarida…

Será que no me perteneces completa,
canción inacabada.