"Porque si nos aterra imaginar un futuro sin la visión de los rostros o el sonido de las voces que amamos es porque intuimos que tales pérdidas constituyen la cifra, el signo, de una pérdida que se encuentra en el límite de lo que nos sentimos en condiciones de soportar. Se trata de un dolor mucho más cruel, y es el dolor de no experimentar dolor, de sentirse indiferente hacia aquello que, por otro lado, no podemos olvidar que marcó a fuego nuestras vidas. Caemos entonces en la cuenta de que lo que realmente habríamos perdido en el camino es algo de nosotros mismos. Nuestro propio yo habría cambiado, lo que es como decir que el yo anterior habría muerto. Se trata, señala Proust, de "una verdadera muerte de nosotros mismos, muerte tras la que vendrá una resurrección, pero ya de un ser diferente y que no puede inspirar cariño a esas partes de mi antiguo yo condenadas a muerte".

Amo, luego existo (Manuel Cruz)

UN TRABAJO DEPRIMENTE

Un posible trabajo deprimente
me deprime
escaleras rotas
ascensores vertiginosos
timbres, llama al timbre
para ganarte un sueldo
pregunta
llama al telefonillo
responde
una pegatina como aviso para un compañero: portal marcado
Camino mareada por la debilidad que me produce no haber desayunado
un chico me habla, prefiere
ser comercial a ser biólogo
trabajar por incentivos a trabajar en Faunia
lleva zapatos de punta y traje negro desgastado
corbata, 26 años
Cantan en el metro
canciones vulgares
pero no estamos locos
sólo somos así porque lo requiere el trabajo
Un tipo rumano corpulento me llama
como a un perro
es mi guía, mi encargado en el cotarro
cuando le digo: este trabajo no es para mí
lo entiende, nada más que hablar
"hasta luego", me despido
Todos a una: "somos maravillosos"
como un equipo de fútbol antes del partido
sólo que reunidos en una plaza.

UN PLIEGUE SE ACURRUCA

Un pliegue se acurruca en su falda y, en la otra punta de la ciudad, el ala de fieltro de un sombrero negro deshace conjeturas y alza el vuelo hacia el perchero. Las cucharillas duermen y en el cajón tapado sueñan con vasos de limonada y con esponjas de colores que las abrillantan: el verano, sí, el verano en que aquel joven atravesó la bahía sí que fue un verano para recordar, piensan. Menta fresca, espuma de mar seca en la arena, palulús y la sombra de las palmeras; bañadores de rayas blancas rojas azules y negras. La pajarería es un entramado de barrotes y plumas, un jardín-paraíso en medio de la ciudad. Deme ese pájaro pequeño, el que tiene más colores que compitan con un pliegue somnoliento. Las bobinas de hilos que descansan en el cestillo de costura rodarán todos por la tarima deshaciendo tapices, tejiendo vías de tranvías. Para Silvia, la mujer niña que todavía no sabe nada de tucanes ni de piratas ni de Julio Verne. Y ese pájaro vuela, sabe escapar por la puerta, sortear el rugido de los coches y va a posarse en el alfeizar de una ventana lejana, séptimo cielo. Su cantar refresca las columnas solemnes del salón que ríen a carcajadas mientras la melodía va girando a su alrededor como en un tocadiscos. Se dirige hacia el sofá y juega con un mechón de pelo caído sobre los párpados. Hoy amaneció a las cinco y cuarto de la tarde, sus colores brillantes me deslumbraron antes de abrir los ojos, ya lo sabía, era un regalo que venía de las nubes. La mano que se quitó el sombrero negro de fieltro abre la cerradura y descubre una carrera de alas y de manos que recuerdan el arco iris que rodó por el cielo nada más salir el sol.

MI REFUGIO

Quieres ser mi refugio
quieres ser mi
refugio
hacia donde correr cuando quiero escaparme
taparme con tus brazos
y también con tus palabras

Quieres ser mi refugio
certeza que acerca la simplicidad, lo fácil, lo que es bello
acogerme cuando la noche es demasiado oscura
cuando la luz del día abre las heridas

Quieres ser mi refugio en el centro de la esperanza
refugio de montaña
albergue blanco de sol
asilo en tierras castellanas

Si quieres ser mi refugio
escucha el murmullo callado de la hierba en las praderas
silvido del viento rozándolo

Si quieres ser mi refugio
has de conocer los puntos de fuga
asumir los escapes
destaparé para ti las ramas secas
no tendré que pedir nada a cambio
si quieres ser mi refugio.

The soft parade-The Doors:
http://youtu.be/PQ3WfF81PTQ

SOMOS PLUMAS PARA EL AIRE

Allí me sentía paralizada

el tiempo que no pasaba

partitura que no hace sonar mi guitarra

colores planos que no cuentan nada

soplo de aire tendido en la cama quieta

salió por la ventana abierta

rebotó contra el toldo de la terraza de abajo

la farola de la calle iluminó sus motas de polvo que caían como copos de nieve

y chocó contra el suelo de goma que se ablandó bajo su peso

atravesó la verja de la urbanización

sintiendo que cada vez pesaba menos

que en cualquier momento se lo llevaría el viento

el aire que es del aire

volaba libre sobre la ciudad somnolienta

haciendo titilar las luces de los aviones y las estrellas.

Esta mañana volvió a entrar por mi ventana

como si quisiera besarme, ha rozado mi mejilla

despertándome de un sueño:

somos plumas para el aire,

una parte suya se ha quedado a vivir conmigo.

CRISTALINO

No se si habré aprendido algo
-cristalino-
a veces sólo por liberar
desato lazos recorro calles nocturnas
voy atesorando imágenes asesino al guionista
-cristalino-
todo lo que puede llegar a ser
será
cristalino

agua en la concavidad de las juntas manos
tierra para ser recorrida por nuestros pasos
aire para que nos lleve hasta el infinito
fuego para quemar cualquier huella rota
será cristalino
como cualquier día el sol
reflejándose en el agua del mar,
escamas plateadas:
cristalino.

CASCABELES

Abrir los brazos y volar
eran aves migratorias
pararon unos días en el embalse
para luego reanudar su camino
las estrellas suspendidas, las estrellas
en la noche clara
luna llena
les vieron marchar
hacia tierras lejanas
hacia nombres desconocidos
donde sus caminos se separaron
pero nunca volvieron a sentirse solos
los recuerdos, lo vivido
les había cambiado
habían crecido
habían conocido lugares nunca sospechados
y no volvieron a aquel embalse
susurraron a las hojas caídas
palabras como cascabeles
y cuando los árboles crecidos florecían
permanecieron tumbados a su sombra
cantaron nuevas voces
tocaron nuevos rostros
también vieron al zorrillo del Principito marchar
cuando estaban a punto de tocar fondo
y entendieron.

LA LÍNEA DE LA PALMA DE MI MANO

Una línea se me va
de la palma de la mano
no sé hacia dónde se aleja
espera
mírala marchar
me ha dejado un vacío
no quedan resquicios de ella
en la cocina, los vasos apilados
¿y mi línea de la palma de la mano?
En el salón, en las carpetas
en los dibujos y en las fotografías
no la he encontrado
se perdió
quizás vuelva
es probable que no
quizás ande sola
la línea, sin mano
quizás hebra de otro cabello
nervio de hoja, de retoño
primera flecha a la derecha
palo de la i griega
filo de lo afilado
dibuja una llama
dibuja una flor
quizás dibuja la finísima ala de una mariposa

Cualquier día
la línea de la palma que escapó al destino de mi mano
me encuentra y me saluda
en un lenguaje que muchos, no sólo ella y yo, conocemos.